Les carottes au sucre

Tic. Tac. L’horloge dans la cuisine qui donne sur le petit jardin. Stop ou encore. Les jingles résonnent en continu depuis le poste de radio que l’on n’éteint jamais. Les longues matinées ici ont l’odeur du dîner préparé avec un amour tendre et discret. Il fait si chaud à l’intérieur de la pièce blanche que vient toujours le moment où la fenêtre se couvre d’une buée opaque, laissant apparaître nos messages maladroits et nos bonshommes aux jambes en batonnets. Il y a de la magie dans cette vitre qui porte nos empreintes, du plus petit au plus grand, témoin silencieux de nos allers et venues dans la petite maison.

Ce matin, il y a la promesse d’une tarte aux pommes à quatre mains pour le goûter. Mais, pour l’heure, elle nous appelle pour le dîner. Assis de part et d’autre de la grande table en bois, nous formons une joyeuse bande remuante. Nous connaissons par coeur le menu mais ripaillons avec la même joie à chacun de nos repas pris ici. Sur la table se succèdent des mets fabuleux : soupe de tomates aux croutons trop salés, haricots princesse baignant dans la crème, carottes au sucre et pommes de terre trop cuites ; le dîner des héros. Certains jours, des tagliatelles jambon-fromage divines s’invitent à notre table dans leur plat blanc cerclé de petites fleurs estompées par le temps.

Ces jours-là sont des jours de fête, d’une simplicité si pure que nos bruyants babillages, la radio qui grésille, le train qui passe au fond du jardin, les motifs complexes des grands tapis, l’odeur de la tomate et la douceur de la crème, tout semble virevolter en un brillant accord que rien ne peut briser, sinon nos parents qui viendront nous chercher une fois le soir tombé.

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